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        夜。

        宾客散尽，喧闹沉寂。

        谢冬春坐在梳妆台前，有一下没一下的梳开盘发。

        青丝刚没过肩头，长度尚不及她过去的一半。

        这征示着力量的单薄与亏缺。

        “唉。”

        她叹了口气。

        下一秒又拍了拍脸颊。

        “不行不行，这样不对。说好的当咸鱼，怎么又开始忧天愁地。”

        从生到死，从死到生。

        实在是这中间的切换过于无缝衔接，导致她都重生好几天了，也还是没法很好的进入状态。

        视线无意掠过台子上的胸针。

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